208. Masacre

208. Masacre

De sus labios se escapaba la tormenta
que escupía sin cesar espumarajos.
Los soldados lo miraban cabizbajos:
La batalla era de púrpura sangrienta.

¡Adelante! ¡No es momento de cobardes!
¡Perezcamos en la toma del bastión!
Y llenándose con odio el corazón
el suicida de locura hacía alardes.

La metralla se incrustaba en los soldados,
que caían sin sorpresa y sin gemido.
Con sus cuerpos destrozados han teñido
la campiña bermellones desmembrados.

Y la muerte se cubría de amargura,
de huracán, y de tortura, y de dolor...
Y en el campo de batalla hay una flor
que contempla la masacre con ternura.

xxx

Churrete
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