El poeta vive

El poeta ha muerto
al igual que los desiertos.
Nada circula por sus venas
todo es rasa arena.

Dicen que desapareció en silencio
portando su versar y su secreto.
Hacedor de romances y amores
creador de trances y violentos roces.

El poeta ha muerto
gritan por las esquinas.
No bastaba verlo yerto
reducido a cenizas.

Gritan portadores de envidia y celo
que el ladrón de suspiros ha partido.
Ignoran que por leerlo
él sigue y seguirá siempre vivo.

El poeta vive
ya que presente está en lo escrito.
Y en ellos se dice
“Miren, Oh necios, ¡El amor existe!.

 

asi es amigo, existe

un placer pasar

saludos

 

Gracias por tu comentario.

Siempre es bien recibido.

 

Fantástico, me encantó el poema, los poetas siempre vivirán en sus letras, en los suspiros de alguien al leer sus metáforas, sus locuras y sus sentimiento plasmado en versos.
Un placer pasar por tus letras, saludos.

 

La locura es parte de la pasión (aunque poca) si no terminariamos en cuartos acolchados.

Gracias por tu comentario.

 

Aunque no lo leyeran, vivirà, siempre tendrà què decir, como tù o como yo,y nada, besos para ti y para tus versos, Pilar.

 

Como siempre Pilar, es uno honor recibir tus comentarios.

Gracias por ellos.