Imaginario perfecto

Eran las flores que dejamos marchitar la pasada primavera . El olor del baúl donde guardamos el tiempo.
El silencio que llenamos de palabras. El canto que voló en busca de una melodía.

Será lo que nunca nos atrevimos a soñar, cuando nos ocupábamos de tener una vida perfecta. Los mares que dejamos de navegar, buscando lugares seguros.

Será el tiempo que se va, en el cristal de lo que debería haber sido, en aquel imaginario perfecto.