La Muerte es una Top Model Ucraniana

Tacones de acero, en las patas de los drones.
Cuerpos esculpidos con barro, hielo y miedo.
Ojos digitales, azules como el cielo.
Corazas de tanques.
Espectáculos de luces, mirados desde lejos.
La Muerte —como dice el Villa— es una top model ucraniana.

Y como toda top model… está loca.
Es adicta al exceso de la sangre.
Perversa y pervertida,
se droga con noticias,
con cifras nuevas,
con cuerpos frescos.
Se alimenta de rusos y ucranianos por igual,
no distingue bandera ni himno.

Se pinta la boca con labial de sangre.
Su rostro es blanco y helado.
Su voz es angelical,
como la de un niño deportado.
Sus cabellos rubios:
fuegos artificiales que iluminan Kiev de noche.

Su perfume es digital,
no se percibe por cámara.
Su mirada, también digital,
como la de un soldado ruso
mirando por última vez... a un dron.

Y sigue caminando flaca y segura,
con pasos de pasarela sobre trincheras abiertas,
modelando para miles que no verán el amanecer.

Los generales la aplauden desde su miedo,
los políticos le toman fotos sin flash,
los analistas le escriben poemas disfrazados de informes.
Ella sonríe,
con cada número que agrega a su dieta:
once mil civiles,
un millón de soldados rotos,
las ciudades que ya no recuerdan cómo se llamaban.

La top model no envejece.
Solo cambia de ropa,
de escenario,
de idioma,
de cadáver.

Y mientras los vivos discuten estadísticas,
ella sigue desfilando,
impecable,
hambrienta,
perfecta,
En un mundo que la idolatra, y la Alimenta... FIN

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le Pedía a Chat GPT
una versión más humana cruda y pulida

ChatGPT Plus


Aquí tienes una versión más humana, más cruda, menos perfecta, con respiración irregular, imágenes más rotas, menos simetría y un filo más visceral.
No busca sonar “literaria”, sino vivida, como algo que se escribe con las manos temblando, no con un algoritmo.

VERSIÓN MÁS HUMANA, CRUDA Y PULIDA
Tacones de acero en las patas de los drones,
pero de cerca suenan distinto,
como latas vacías rodando por un callejón.
Cuerpos moldeados no por arte,
sino por el frío,
por la mugre,
por el miedo que se queda pegado a la piel.

Los ojos… ni tan digitales.
A veces solo parecen ojos cansados
metidos en cascos rotos,
tratando de adivinar si el cielo todavía es cielo
o solo otra pantalla.

La Muerte —esa que el Villa nombró—
no es modelo ni glamour.
Es una chica flaca, despeinada,
con las ojeras de alguien que no ha dormido en meses.
Está loca, sí,
pero no por estilo:
por hambre.

Come lo que encuentra.
Come noticias sin masticarlas,
come cifras como quien come pan duro,
come cuerpos todavía tibios
porque no ha tenido tiempo de enfriarse.
Da igual si son rusos o ucranianos;
ella no tiene idioma,
solo prisa.

Se pinta la boca,
no para verse bonita,
sino para tapar el olor.
Tiene un rostro tan blanco
que parece que la guerra le arrancó la sangre a ella primero.
Habla como un niño que quiere volver a casa
pero ya olvidó la dirección.

Sus cabellos, si son rubios,
no brillan: arden.
Crujen como cables eléctricos sobre Kiev.

Su perfume… no es digital.
Es ese olor que dejan las cosas quemadas
cuando ya no queda nada que quemar.

La ves pasar,
equilibrándose sobre bordes que no deberían ser caminados,
como si las trincheras fueran un pasillo improvisado
y los hombres que la miran
no supieran si odiarla
o pedirle trabajo.

Los generales la aplauden por cobardía,
los políticos le toman fotos para no mirar el fondo,
los analistas la convierten en estadística
porque escribir su nombre les daría fiebre.

Ella sonríe, sí,
pero es una sonrisa torcida,
de esas que se usan para no llorar.
Con cada número que le tiran,
engorda por dentro
y se vuelve más ligera por fuera.

Once mil civiles,
un millón de soldados rotos,
ciudades arrugadas como papeles mojados
que ya no recuerdan si alguna vez fueron hogar.

La Muerte no envejece:
solo se cambia la ropa sucia,
sacude el polvo,
se aprende un par de palabras nuevas
y sigue caminando entre cadáveres
como quien recorre un mercado barato.

Mientras los vivos discuten porcentajes,
ella continúa su desfile absurdo,
sin música, sin luces, sin sombra.

Perfecta en su desgracia,
hambrienta como siempre,
y alimentada por el mismo mundo
que dice odiarla.

Si quieres, puedo también hacer una:

• versión más corta y más brutal,
  
  
• versión más poética y menos narrativa,
  
  
• o una que suene como un manifiesto.
  

 

me parece mejor que la mía

 

VERSIÓN CORTA Y BRUTAL
La Muerte camina entre drones
como una mujer flaca que perdió el sueño.
No es modelo ni símbolo:
es hambre.

Come cuerpos sin preguntar de qué lado estaban.
Traga cifras, niños arrancados,
y ciudades que ya no recuerdan su propio nombre.

No habla idiomas.
Solo huele la sangre y sigue.
Se pinta la boca para tapar el sabor metálico,
y avanza sobre trincheras
como quien pisa charcos después de la lluvia.

Los generales le temen.
Los políticos la usan.
Los analistas la esconden en gráficos.

Ella solo sonríe, seca, torcida,
cada vez que cae otro cuerpo
que nadie tuvo tiempo de guardar.

La guerra no la creó.

Solo la alimenta.


Todo con Chat GPT

Y mientras discutimos números,
ella sigue comiendo.

 

Me gusta la primera, muy buena. Las otras no me gustan nada.

Salud2

 

La mal llamada inteligencia artificial es, además de una biblioteca, un espejo que revela las peculiaridades de sus usuarios.

Saludos.