La gris idea

En el gris firmamento,

la idea nace,

vapor de mentes,

urbe que la mece,

sin cuerpo, etérea,

más con pulso propio,

se desliza entre el tráfico,

un columpio.


Atraviesa cristales,

roza fachadas,

susurra en esquinas,

por nadie escuchadas.

Es un hálito,

un soplo, una visión,

buscando eco

en alguna dirección.

Ignora el neón,

las prisas que la ciegan,

sólo anhela un destino,

mientras llegan

los ecos sordos

de su propia esencia,

reflejo tenue

de su persistencia.

Y al fin, en un café,

un parque o un andén,

entre el murmullo denso

de un común vaivén,

se posa leve,

como polen o rocío,

en una mente,

hallando su vacío.

Se anida, crece,

se hace carne y voz,

ya no es sólo idea,

es un nosotros, una hoz

que siega la soledad

del pensamiento,

y florece en el verbo,

en el intento.

Así, la abstracción

se vuelve realidad,

viajera incansable

de la inmensidad

urbana, hasta encontrar

su resonancia,

en el alma humana,

su dulce circunstancia.
​