Para ustedes, poetas.

Para ustedes, poetas, una
copa mas de absenta con carne.
Un ser poeta maldito, y un
caer al suelo drogado.

Esa imagen que me dais de
vosotros, es algo falsa...
No se si me explico,
con suficiente claridad.

Ustedes son poetas, son bohemios,
y cantan a la noche como gatos.
Como si el amor lo derramaran
de la copa del cura en misa.