Entre las muelas.

La muerte va cayendo como hojuelas,
me van cubriendo al paso los recuerdos;
los seres que no vuelven, pero lerdos
se acomodan y van dejando estelas.

Me voy quedando sola, ya sin suelas
de tanto caminar con pasos cuerdos.
La locura se fue, siguió a los cerdos,
quedóseme la vida entre las muelas.

Se me esfuman los hechos, la memoria
y esa pulsión de hacer, de ser florida;
no secreto ya fluidos de la vida.

La vida que se mezcla con la escoria
y germina semillas que florecen.
Encima de mis huesos reverdecen.​

 

Así es, Marcos. Gracias por tu amable comentario. Un abrazo.

 

Alde, poeta, así es. Gracias por tu agradable comentario. Un abrazo.

 

Y de pronto todos los caminos trepan a la espalda; pesa tanto el andar que los pies se hunden en la sombra cada vez más alargada. Con estas lluvia, amiga Luciana, no te sorprenda que pronto te broten ramas. Ser, al fin, una estación de pájaros.
Gracias por compartir. Cuídate mucho y te dejo mis cordiales abrazos.

 

Que maravilla de comentario, " Ser, al fin, una estación de pájaros". Gracias por derramar tu poesía en el comentario. Un gran abrazo, paisano.