Soneto

Soy la verdad en declive del mañana,
el verbo con racimos peregrinos,
la espada que defiende los destinos,
luchando a través de la ventana.

Un eco de ceniza me desgrana,
me arranca de los muros asesinos;
mas guardo en mí los cielos más divinos
aunque la duda en sombras se desgrana.

Y al borde de la herida sosteniendo,
sin miedo al precipicio que me nombra,
pues sé que en la caída me defiendo.

De fuego está tejida mi penumbra,
y aunque hacia la derrota me encomiendo,
renazco en cada línea que me alumbra.

 

Gracias por pasar arreglado saludos gracias por la observacion