Somos aire y viento...

Somos aire y viento,
como la locura es arte.
Como el baivén de los
años pasa ante nosotros.

Unas veces, somos aire
otras veces somos viento.
Y esta, el cielo, que
se pudre lleno de nubes.

Lento el porvenir, el
excremento nació
es el colocado insólito
que pace en el monte.

 

Cruda realidad que retrata la degradación, como parte del paisaje a veces, parte de la vida siempre e inegablemente presente en el futuro.

Dios le bendiga, hay esperanza.

 

Cruda realidad que retrata la degradación en tu poema, como parte del paisaje a veces, parte de la vida siempre e inegablemente presente en el futuro.

Dios le bendiga, hay esperanza.