Es el destino.

El mundo se revienta y desmorona,
continuamente fluye, arena fina.
Al desierto el alma se encamina
y en mil ayes su angustia crece, clona.

Se sueña que la vida flores dona
a quien se esfuerza y lucha y aglutina
amor y libertad, la gelatina
que cohesiona a las almas y amontona.

Pero es sueño nomás, nadie se engañe,
que el sueño es ilusión desventurada
que siempre nos conduce hacia la nada.

Tan sólo nos evade, flauta tañe,
y nos arrastra ciegos al camino
que termina en barranco, es el destino.

5 de diciembre de 2006.
​

 

Alde, gracias por tu amable comentario. Un abrazo.