Burbujas teñidas de sangre

Burbujas teñidas de sangre

El pueblo se ahoga.
Nos miran desde su burbuja;
aclaman estar de nuestro lado,
mientras no se manchen las manos de barro.

El pueblo grita, el pueblo sangra;
cierran la ventana desde sus casas insonorizadas.

El mundo se está muriendo;
ellos se bañan en su dinero.
Dicen que no pueden hacer nada,
que tienen las manos atadas.
Unos a otros se echan las culpas,
mientras el tiempo sigue su curso.

Cada instante se apaga una vida;
seguirán discutiendo sin fin,
sin ver que el tiempo se les termina.

Las calles teñidas de sangre,
sus manos intactas.
Acallan las voces, se engañan;
no quieren ver, se ponen la venda.
Todos abogan por el pueblo,
hasta que se reduce a nosotros o ellos.

Entonces huyen sin mirar hacia atrás,
con el peso de la nación en sus hombros;
nos dejan desamparados.
Porque al mirarnos desde arriba,
no se ve el caos, no se oyen los llantos.

Por mucho que corran,
escucharán sus gritos,
pues el pueblo alzará la voz
por aquellos que la perdieron.

Recordarán sus rostros,
grabados en los escombros
que cubren los cuerpos
de aquellos que no salvaron.

Ecodelcaos

 

Para todo hay tiempo... siembras, cosechas, placeres, penas, lutos, recuperaciones... y para la justicia también llegará su tiempo.

Abrazos y voluntad desde la distancia.