Afortunada la memoria de los años

AFORTUNADA LA MEMORIA DE LOS AÑOS


se repite la herida sobre la madera

entre el jardín de las flores cerradas,

mienten aquellos que cantan con locura

mienten las columnas del atrio de la iglesia,

recuerdo la muerte de mi mano izquierda

y la agonía del sueño todos los jueves,

recuerdo el hambre de la sombra por la noche

que mi cuerpo se volvió violeta,

un cercano rumor me cogió de sorpresa

fueron las alas de una mariposa negra

con su carne descubierta aleteando descuidada

volaba por encima de los hombros

de una estrella antigua, cansada y en llamas,

contra el dolor que astilla la voz de la lluvia

me llamaba, susurraba a media voz mi nombre

cortaba manzanitas sobre mi vientre

en los agostos desnudos por el viento

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Guadalupe Cisneros Villa

Dallas, Texas

8/8/2024

 

Muchas gracias estimado amigo por tu huella en mis letras
besos sin mariposas en mis hombros

 

Buena combinación texto palabra escrita.....


Felicidades

 

¡ Muy bueno !
(Nada más puedo decir)
Saludos.
...

 

Muchas gracias a ti estimado amigo y gracias por los poemas que me envías,

XOXOXOX

 

Muchas gracias se aprecia mucho sus palabras y lectura,
besos de nube desde mi mundo irregular

 

Me has dejado sin palabras mi estimado amigo-poeta Miguel, y eso en si ya es un milagro. Solo decirte gracias muchas gracias por apreciar lo que intento hacer, porque a veces no sé si lo logro. Le tengo tanto respeto a este género del surrealismo que sentía que me estaba perdiendo que estaba olvidano mis raíces y lo que me ha motivado a seguir este camino que no todo el tiempo es fácil. Que tengas el mejor de los días, besos de girasol desde mi mundo irregular.

 

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De nada, Guadalupe.
Fue un gusto haberte leído.
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De nada, Guadalupe Cisneros-Villa.
... ...
Besos de nube desde su/tu mundo irregular. Muy bueno.
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Es un innecesario miércoles,
con un innecesario adiós
miércoles de madera añeja
al lado de caminos viejos.

Miércoles con heridas suaves
grabadas en madera insulsa
bajo las apagadas sombras
del jardín de las flores grises.

Miente el innecesario miércoles
mienten los que extraviados cantan
mienten los que sin sueños siguen
y mienten los adioses nimios.

En este innecesario adiós
las columnas del atrio, esbeltas
que aprisionan mi cuerpo frío
son catedrales huecas,crudas
de innecesario espacio inquieto.

Es un innecesario miércoles,
con un innecesario adiós.

 

Me ha dado gusto encontrarme con tu poesía y leer estos versos subjetivos, Guadalupe, un abrazo hasta allá.

 

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De nada, Guadalupe Cisneros-Villa.
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