Retrato de la fiesta

Guirnaldas absurdas cruzan esta calle.
Una cuerda desalineada y sucia,
las ruinas añosas son bandoneones del viento,
con una tristísima música.
Desteñidas de color y teñidas de hollín,
gastados hasta los agujeros,
las hay que casi dejan de recordar
a fuerza de deshojarse de la percepción,
sólo remueven el olvido de la fiesta.
La pérdida hasta del nombre,
un callejón con una firma apócrifa.
Una plazoleta sin niños.
Una estructura crujiente.
Un quiosco en penumbras
y un quiosquero apesadumbrado.
Tres o cuatro zombis danzan con la soledad.
De la revistería con historietas
abarrotada de nostalgia
sólo queda el gris esqueleto.

Me sigo preguntando
dónde quedó la fiesta.


José Luis Galarza (Calchaquí, Santa Fe, Argentina: 2019)
Pintura de surrealismo gótico de Luna Ana Art

 

Quedó en esa parte del ciclo que hoy nos esforzamos tanto por cerrar.
Un abrazo, José Luis.

 

Está demasiado desemantizado el término "fiesta". Un abrazo.

 

Gracias, saludos!

 

estoy leyendo un poco acerca del colapso de la edad de bronce, y leer tu poema combina perfectamente con aquella historia. vivimos la decadencia de nuestra sociedad actual, donde no solo la fiesta colapsa, sino que como bien decís josé luis, hasta nuestros nombres.

es bueno pasar por tus letras.

salud a vos bróder.