la caída de los muros de jericó.

la caída de los muros de jericó.


para escribir una épica
hace falta solamente
sentarse a beber una buena botella de guaro añejo
hasta que te hierva la sangre,
de modo que la mente
sujeta firmemente

por las caricias incomprendidas de las mujeres

por el desconcierto de los perros

por el camino que recorremos

a través del desierto

contra nuestra voluntad​

se purifique en torno a la vívida luz
que proporcionan
las moléculas de CH3CH2OH
desintegrándose a través el torrente sanguíneo.

entonces tras la reacción
del tejido fálico y encefálico
uno puede desplazarse con libertad
hacia una época mucho más pura de la consciencia
donde las interferencias molestas del bien y el mal no existan,
sin rastro de parcialización por el avance de la moral
o el éxito de separar al animal del cuerpo y el deseo.

ya una vez en ese glorioso pasado celular
basta con tomar papel y pluma
- nada de laptop, por DiosHombre-

dando rienda suelta a los incendios que devoran
la casa en ruinas de los enemigos,
con los cadáveres violados de las hijas y las esposas tendidas,
aglomeradas frente a unas murallas
magníficamente derruídas por la divina providencia:
vueltas insignificantes.

entonces y solo entonces
cuando todo pensamiento escape al dominio de la carne
y la poesía se convierte nada más que en un agudo estorbo
para las posibilidades de futuro,
podrás beber directamente de la botella sabiendo
que la ciudad arde completa para tu regocijo.

 

El futuro, has descrito el futuro de cada uno, y de todos, y de todo. Se cabalga y acopla uno en el tiempo con guaro añejo.

Salud2, compa.

​

 

Estos tragos de CH3CH2OH poético son los que de verdad mantienen en pie esta convulsa ciudad de letras, y hacen que algunos de sus residentes olvidemos la contaminación que a veces amenaza con enturbiar y estropear su atmósfera
Y bueno, no sé si tu poema me resulta más nietzschiano o más punk (bueno, en realidad Nietzsche fue el primer punk de la historia ), pero lo que sí sé es que estoy ante un magnífico poema;
de mucha calidad y con detalles geniales.
Muy bueno, bróder. Un abrazo.

 

De total acuerdo con Luis. Si te sales de algunos poetas y poetisas (curiosamente, o no tan curioso si uno piensa un poco, que son a los que más les tocan las narices), se hincha uno de mariposas y angelitos.

Salud2, compas.

 

Qué clase de pócima te transfirió tales visiones!?
Originales versos estimado Charlie, más allá (o dentro)de la referencia bíblica.

Siempre me llamó la atención que una ciudad pueda ser derribada a los gritos.

He conocido algunos pueblos ahogados por el silencio.

En fin, compañero; la moral, el bien y el mal( y sus interferencias como bien apuntas) un día deberán ser superadas.
Un gusto pasar. Gran saludo.

 

el futuro es un caliz amargo, que como jesucristo, nos zampamos aún intuyendo lo que yace allí en el fondo. pero bueno, gurú, hay que por lo menos sentarnos a observar la vista desde el monte.

gracias chente.

el tío nietzche por supuesto que era punk. la mayoría desconoce sí que era un punk sensible el jodido. anduvo media vida enculado de la salomé, musa también de otros babosos alemanes como el rilke y el freud - ah bueno, el freud era austríaco, más o menos lo mismo. aunque la tipa estaba casada con un millonario ruso-alemán, su sugar daddy, y bueno, contra eso bróder... así punkeó zaratustra.

un poco de aire fresco lejos de las ciudades en llamas de la posmodernidad siempre es bueno.

gracias allí luigi.

como decía con el tal devilman, qué miedo con los angelitos.´

según el libro conocido como la biblia, un angelito llamado josué llevó a cabo una 'limpiecita' de las grandes en canaán, ordenada por otro angelito llamado yhwh.

bueno bróder, lo que sucede es que estudié en un cole católico, y digamos que esas cosas tienen su influencia aún bebiendo guaro debajo de un palo de mango. allá en el sur ésto vendría a ser lo mismo que ponerse hasta las trancas debajo de un caldén.

qué bueno eso que decís de los pueblos ahogados en el silencio: en ciertas partes del continente abundan. por eso quizás a veces tenemos que ponernos un poco nietzchianos, para darles voz a ellas y a ellos, los que no pueden.

gracias riolita.

abrazo chavalos.

 

Hace poco, regalé casi mil libros a cáritas, sita en la iglesia de mi pueblo. Muchos de esos libros los rescaté de la biblioteca, pues los iban a tirar. No soy millonario. Así, los menos afortunados, además de alimentar el alma, alimentaron la mente. Solamente me quedé con la colección completa de Saramago y algún otro. Pocos, pero esos sí los había comprado yo.

Caín, de Saramago, es un libro que debería ser de obligada lectura, y que trata, como bien dices, de la "angelical Biblia".

Y que conste que yo sí creo en muchas de las palabras presuntamente de Dios.

Salud2, compas.

 

Un gran escritor, Saramago. Leí algunas novelas suyas, me encantó "Ensayo sobre la ceguera".

 

¡Un verdadero poemazo, querido Charlie! Leo y releo. Volveré. Un abrazo fuerte, poeta.

 

ese libro es buenísimo, y por supuesto que debe ser de lectura obligatoria.

a diferencia de jesús de nazaret, el hijo del carpintero, el yhwh me ha parecido siempre... digamos que un personaje un poco bizarro.

por supuesto que la ofrenda de caín, de vegetales honestos labrados del campo bajo el duro sol de oriente medio, con el sudor de su frente, a una deidad como esa no le vale... lo que le vale es la carne, la sangre, los tejidos cortados con violencia, el grito de la bestia pasada a cuchillo....

es un grande el cabrón.

ala kalk, gracias jodido. ya sabés que es bien tuani tu presencia. parafraseando un poco al luis, hay que tratar de mantener en pie la convulsa ciudad de letras.

abrazo chavalos.

 

Del uróboro, pasando por el ánfora de Pandora, a la crítica teoría crítica.
Nada es ajeno bajo el nuevo sol.

Saludos.

 

Todo dios discutiendo sobre la filosofía del tío Nietzche y el buen hombre, según tuviera el día, tiraba para un lao o para otro entre jodiendas de salud y desamoríos ¡como para escribir sobre compasiones y chorradas! . Y el tío Sigmundo, ese era un new romantic frustrado y disidente como el Adam Ant Abrazo bro.

 

jodido con el adam ant vestido de nelson.

por otra parte, estoy seguro que si picasso hubiera visitado tal planeta, habría empelotada una mona a los cinco minutos. y luego harían cosas bien marranas para el benificio del arte y la monidad.

lo mismo que hizo en todas partes, pues.

allí va otra rola pa que sigamos también con los que se creen alemanes, junto a los fuegos que devoran las alucinaciones de los chalados.

ese también es tremendo, 'las intermitencias de la muerte', y a la vez tiene un nivel de romanticismo demente bastante peculiar.

el romanticismo a veces es demente, supongo. ese libro tiene un final feliz - por lo menos a mí me lo parece- pero digamos que a otros, el amor demente les puede llegar a joder bien la cabeza, como a los susodichos alemanes. sobre otro alemán, el ernesto cardenal tiene un poema que inicia con los versos Todas las tardes paseaba con su madre por la Landetrasse...

gracias isinha, yo digo que la esperanza está allí de que otras murallas caigan. que lo hagan con fuerza.

salud pues.

 

Bonito poema mi estimado
Un abrazo fuerte

 

Eres un bárbaro en esto y en muchas otras cosas, y que afortunada fui/soy en conocer tus latitudes, tus trópicos, tu sol, tu luna (difícil decirme por uno). Un placer, siempre.

 

qué tuani lo que decís chama. sonará un poco pretencioso, pero vos y yo que nos conocemos, que estuvimos allí cuando nos apoderamos de la ciudad, somos.

vos tenés la fuerza que da el fuego que se propaga, eso está claro.

salud a vos, kiki.

 

No puede conmigo
la tristeza
la arrastro hacia la vida
y se evapora.

Claribel Alegría

Un abrazo, con whisky...

 

La maldita divina providencia siempre haciendo lo que hacemos.

Me quedo con el estorbo. (Y con el añejo, por supuesto).

 

me parece césar que este poema ha envejecido mal. cuando lo escribí, pensaba que de alguna manera el estorbo resistiría.

ahora ya no lo tengo tan claro, después de que las bombas hayan demolido no solo las murallas, sino también la carne de muchachas, niños, doctores, periodistas, vendedores ambulantes, comerciantes, capitalistas, comunistas... es decir la carne misma de cualquier esperanza - lo único que talvez podamos hacer es ponerles más y más estorbos en el camino.

gracias por tu paso bróder, salud por allí.

 

Interesante

 

¡Jod...!, hay un espacio inmenso en medio del poema, pensé que se había terminado pero no, desde luego yo me he cogido alguna borrachera épica, no sé si tiene que ver con el poema pero ahí lo dejo, no creo que tus pensamientos escapen al dominio de la carne

Buenos versos chavalo.

 

gracias bróder.

la poesía siempre mejor con guaro bróder. ésto se sabe desde la antigüedad, cuando las artes surgieron como manifestación de platicar con los dioses estando hasta la verga de bebidas a base de frutitas fermentadas.

lo cual obviamente provoca una paradoja en bucle, porque la única manera de aguantar tales conversaciones con estas rancias divinidades que tiranizan los destinos de los humanos, es por supuesto en un estado de borrachera descomunal.

gracias bróder.

salud.