Canto a mí mismo, cántate a ti mismo

Un timbre de jazmín abre la noche
mientras Walt Whitman me desnuda y muestra
cómo un claro de luna -que penetra
en hendiduras por la persiana a medio
cerrar- es una parte del mismo mundo
que habita en el espejo de la alcoba,
el mismo que recoge a mi otro ser.

Desnudo me sostiene el libro donde
Parafrasea Pedro León a Walt.
Es un Canto a mí mismo, melodía
que te canta a ti y que son tijeras
durmiendo en el armario de espejo
que solo se abre con llave de claro
de luna cuando tus dedos están
listos para cortar lo que te ata.

Son versos para liberarte, son
goma de borrar letras que nos ligan
al ser que desde el marco del cristal
nos dirige la vida y no nos deja
salir de vidrios ni del yo real.

yo desnudo, y el del vidrio
con las tijeras empieza
a cortar los hilos mientras
me digo que cada poro
de mi cuerpo es libertad.

Con luz de claro de luna,
el que entra por rendijas
de la persiana de la alcoba
y el que me lleva al espejo,
corto palabras del otro,
las vidas que no son mías,
los deseos de cualquiera,
la idea de un palmo de tierra
cuando la poseo toda ella.

Al del espejo le digo
que le amo, que seamos uno
y que se venga conmigo
para querernos los dos,
que esa es la única manera
para amar a los demás.

No somos hijos de nadie,
no somos padres de nadie
que nos quiera sujetar
con chantajes emocionales,
o no nos dé libertad,
absoluta libertad
para ser nosotros mismos.

Ahora espero al aire de veletas,
ser un choque de voz en piedra, eco
de pasos dados por mis propios pies
y también siseo de otros caminantes;
ser perro oliendo la pared; un gato
acechando en las ramas a los pájaros;
escarabajo vuelto bocarriba
en su vago intentar darse la vuelta
y a mis manos alzándolo a su vuelo;
ser latido de la mujer que quiero
o cómo duele un beso en nuestra frente;
ser lápiz mientras pinto una viñeta
o goma de borrar versos inútiles;
ser hoja y dedos al pasar página
mientras lleno el pulmón de lo que creo
que he comprendido, o lo que quise creer;
ser sendero, ir descalzo por la yerba
o ser un travesaño más, un raíl
del tren que nos viaja sin final;
saber cómo respira un cancerígeno
y cómo amar a un diablo no nos duele.

Nos dice Walt que cantes a ti mismo,
que tú y la vida son bellas como son,
con sus guerras y muertos, con sus pobres
y afortunados, con sus nos y síes.

Soy un ser abarcando universos,
me abarcan universos a su vez.
El momento que existe es este, no hay
ayer ni más. Todo es un tú inmortal.

 

Pues si que esta vd filosófico, si.

Algunas veces pienso que somos un trozo de carne con ojos y poco mas.

Menos mal que a los escritores no les hacen prueba antidoping jajaja. No me riñas.

"Ser latido de la mujer que quiero o como duele un beso en la frente"

Qué bonito.

Vas de chico duro del barrio que no habla a sus compis de egb cuando se las cruza y eres un blandibu o un gusiluz. Jajaja

 

Me quedo con ser un trozo de carne y no con un poco más; si me hacen hoy antidoping lo paso de sobras, apruebo pues estoy seco, seco de viernes; y me quedo con ser blandiblu y no con el gusiluz (aunque aquí tengo dudas). Creo que sí, que estoy filo y sófico ja, ja, ja...

Nas noites, elenita.

 

Ya imaginaba q no habías empezado.

Es muy mono el gusiluz. Ilumina por la noche.

Nas noites ebanien.

 

Me quedo entonces con el gusiluz, mola más.

Nas noites que mañana tocan cañas.

Duérmala usted bien.

 

Muy bello, me ha gustado mucho, profundo y muy pero que muy poético texto amigo Évano. Un abrazo. Paco.

 

Gracias Paco.

Va un abrazo cordial, compañero.