De bonito

Como todos los domingos pasaba por el cepillo de almas
para poner unas monedas.
Purgaba así el alma de vete a saber qué excesos:¡Si no de pasiones
desbocadas de sábados por la noche!
Porque , ¿quién no es bonito a los veinticuatro años?
¿A Zaragoza a pelar patatas? No , de patatas nada , de cabeza a los cursos
de soldado raso para hacerme cabo .Mejor aún ,cabo primero :Escaquearme
de la escoba y hacerme un hombre.
El sargento que se entrega de cuerpo y alma para hacernos comprender
que 1.99 mayor que 2.18 :misterios de los decimales y series numéricas.
O el rico aporte proteínico de las patatas .Bromas aparte.
De noche ,en los barracones ,el amigo popeye :El aire huele a petardo ,
mejor yo lo apago.
Menudo cara dura ,-yo no ,mi compañero -un amor en Zaragoza y la novia
esperándole en el pueblo.
Pues eso , quién no es bonito a los veinticuatro años.

 

Que historia deben haber muchas más. Un abrazo afectuoso desde chile m Un placer pasar y disfrutar de tu poesia. Saludos poeta.

 

Jejeje, eres un generoso libro abierto querido Saturno.
Es entrañable refrescar la memoria y recordar lo "bonitos" que todos hemos sido, jejeje.
Yo recuerdo, que por las carreras y prisas no me dió tiempo de "pelarme" y cuando llegué al barracón me mandaron a "peluquería"
¡Oh, que atentos! Y encima me preguntan: ¿Bueno chaval, como lo quieres? Y yo ingenuamente le contesto: "Arreglao" sin cortar mucho. Y que te voy a contar, si ahora cada vez que veo esquilar una oveja me acuerdo de aquel fatídico momento, jajajaja.
Un placer alegrar el alma con tus ocurrentes inspiraciones.
Alegre paz compañero.
Vidal

 

Muchas gracias ,Jalvarez

 

Gracias ,Vidal ,por pasarte por aquí.Tengo aún mucho que contar ,así que coge asiento
y nos reiremos un poco.Saludos ,poeta.