Los meses con minúscula: marzo

Aguerrido puercoespín
se da vuelta a morir una vez más,
su barriga de nubes nos muestra.
Es el verano que se va.

Nadie lo ayuda a empacar,
nadie le desea un buen viaje
Nadie le besa la frente al dormirse
a este último Sol furioso.

Debe ser que sabemos
que somos más frágiles que el verano.
Qué él no puede dejar de pasar como una abeja.

Arriba siempre el Sol.
Cielo, guitarra.
Este poema fechado veintiuno de marzo se irá.
Yo también,
sin dejar ni sombra.

El verano seguirá pasando
inexorable.
Por sobre esta tierra
a prueba de milagros.

www.elsolyanoeselsol.blogspot.com

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Este poema fechado el veintiuno de marzo ha quedado,lo siento.Lo he apuntado al margen para que aguarde.Tú y yo seguro que nos vamos.Bueno, yo ya me voy.Saludos poeta del asfalto, lustre del verso.

 

Sí, efectivamente. Pero sólo hasta que se manifiesten en toda su extensión los efectos del cambio climático... Ahí vas a tener que escribir otro poema.
Abrazo
Ricardín

 

Ricardín:
Hoy 4 de abril, mientras le doy de cenar a los mosquitos con mi pellejo, y luego de soportar los 28ºC y monedas, y a la espera de los 30ºC pronosticados para el domingo, te tengo que dar la razón.

Vos, deberías trabajar en el Servicio Meteorológico,
y amí, como en aquellos dibujitos de La Pantera Rosa,
me persigue la nube negra...

:::gafas1:::
Saludos
Luis