Qué sentido tiene la realidad
en un cuerpo agujereado
como un queso gruyere,
¿de qué hablan esos huesos
quietos como cartones?
En un gris velatorio
las viejas chismorren
sobre una vida que no conocieron,
qué sentido tiene todo esto
si la única que lloro soy yo.
en un cuerpo agujereado
como un queso gruyere,
¿de qué hablan esos huesos
quietos como cartones?
En un gris velatorio
las viejas chismorren
sobre una vida que no conocieron,
qué sentido tiene todo esto
si la única que lloro soy yo.