El último cartero
Qué culpa tiene el verso que se le use de mensajero,
si es tan noble y servicial que a quien escribe no se niega,
es el último cartero que he visto, en servilletas, papelitos, libretas
y hasta en las redes de la actualidad viaja en su involuntaria bondad.
Qué culpa tiene un poema del perenne borboteo del corazón,
crepitando rescoldos de ternura, hurtando o levitando ráfagas de llanto,
emanando con pericia sus propias prédicas, sofocando la pasión desmandada,
siendo el vivaz raudal de un liso río; negado a pasar por encima de sus piedras.
Qué culpa tienen el verso ni el poema, de andar juntos de la mano del poeta
quien surge siempre esclareciendo sus motivos en su artesanal o clásica moldura,
es un párvulo instinto, respetuoso de sí mismo, desenfadado hacedor de sentimientos
gravitando los confines de ávidos lectores, rubricando por los aires con blancas flores.
Qué culpa tiene el verso que se le use de mensajero,
si es tan noble y servicial que a quien escribe no se niega,
es el último cartero que he visto, en servilletas, papelitos, libretas
y hasta en las redes de la actualidad viaja en su involuntaria bondad.
Qué culpa tiene un poema del perenne borboteo del corazón,
crepitando rescoldos de ternura, hurtando o levitando ráfagas de llanto,
emanando con pericia sus propias prédicas, sofocando la pasión desmandada,
siendo el vivaz raudal de un liso río; negado a pasar por encima de sus piedras.
Qué culpa tienen el verso ni el poema, de andar juntos de la mano del poeta
quien surge siempre esclareciendo sus motivos en su artesanal o clásica moldura,
es un párvulo instinto, respetuoso de sí mismo, desenfadado hacedor de sentimientos
gravitando los confines de ávidos lectores, rubricando por los aires con blancas flores.
