Poema Ganador
Concurso-Homenaje a la poesía y figura
de Don Antonio Machado
7 de Marzo del 2021
Don Antonio Machado
(Sevilla, España 26/7/1875 - Colliure, Francia 22/2/1939)
La nada se hizo dueña de su vida
abriendo aquel enero
la puerta al laberinto sin salida,
al olmo seco, al yerto limonero.
Atrás queda el terruño y sus raíces,
Guiomar y todo cuanto más quisiera,
tan solo trae de España cicatrices
que cruzan con su aljaba la frontera.
Cenceño y retostado, taciturno,
afronta en paz su aciago pervigilio
envuelto en un febril manto nocturno.
¡Oh sueño agonizante, sin concilio!;
si en la pensión francesa no hay balcones,
¿a dónde asomarán sus ilusiones?
¡El huerto de Ronsard se desvanece
y el niño herido, en su pensar, fenece!
Es todo su equipaje una camisa
y un maletín de adioses y de olvido;
su cuerpo ha de vestirse de ceniza
un miércoles cenizo inmerecido.
¡Papel desvencijado por lo adverso,
te has hecho codicilo de su verso!,
confió a tu piel un sol; el de su infancia,
y el declinar azul de aquella tarde
que se enrumbó a la Francia,
absorto y tremulante, sin auxilio,
dejando atrás los campos de Castilla,
dejando atrás su idilio.
—¿¡Antonio, queda mucho hasta Sevilla!?
—¡No madre, solo a un paso… del exilio!
abriendo aquel enero
la puerta al laberinto sin salida,
al olmo seco, al yerto limonero.
Atrás queda el terruño y sus raíces,
Guiomar y todo cuanto más quisiera,
tan solo trae de España cicatrices
que cruzan con su aljaba la frontera.
Cenceño y retostado, taciturno,
afronta en paz su aciago pervigilio
envuelto en un febril manto nocturno.
¡Oh sueño agonizante, sin concilio!;
si en la pensión francesa no hay balcones,
¿a dónde asomarán sus ilusiones?
¡El huerto de Ronsard se desvanece
y el niño herido, en su pensar, fenece!
Es todo su equipaje una camisa
y un maletín de adioses y de olvido;
su cuerpo ha de vestirse de ceniza
un miércoles cenizo inmerecido.
¡Papel desvencijado por lo adverso,
te has hecho codicilo de su verso!,
confió a tu piel un sol; el de su infancia,
y el declinar azul de aquella tarde
que se enrumbó a la Francia,
absorto y tremulante, sin auxilio,
dejando atrás los campos de Castilla,
dejando atrás su idilio.
—¿¡Antonio, queda mucho hasta Sevilla!?
—¡No madre, solo a un paso… del exilio!