Algunas horas, algunas cosas
Están en las cornisas de las tardes verdosas
y son como de hielo suspendido y callado,
son frágiles momentos que resuenan a viejos
y se marchan simétricos sobre un viento insumiso.
Están tan sumergidas que parecen corales
y son como sentinas de naves como robles,
con los troncos vacíos donde viven los ecos
de las palabras mudas que nunca se dijeron.
Están por las aceras de los más lentos pasos
y son como las hojas que cayeron perdidas,
son múltiples instantes que se pasan sin nombre
para que no los llamen ni nadie los escuche.
Están sobre mi alma y no las sabré nunca
y son como los clavos que oxidan tibias brisas
del salitre que vuela ocupándolo todo
y que llena gargantas con espasmos de muerte.
Están en ignorancias que conocen y saben
y son como el insomnio de los ojos más quietos,
como el sufrir de antes y como el del presente,
están sobre mi espalda y no las reconozco.
Están en las cornisas de las tardes verdosas
y son como de hielo suspendido y callado,
son frágiles momentos que resuenan a viejos
y se marchan simétricos sobre un viento insumiso.
Están tan sumergidas que parecen corales
y son como sentinas de naves como robles,
con los troncos vacíos donde viven los ecos
de las palabras mudas que nunca se dijeron.
Están por las aceras de los más lentos pasos
y son como las hojas que cayeron perdidas,
son múltiples instantes que se pasan sin nombre
para que no los llamen ni nadie los escuche.
Están sobre mi alma y no las sabré nunca
y son como los clavos que oxidan tibias brisas
del salitre que vuela ocupándolo todo
y que llena gargantas con espasmos de muerte.
Están en ignorancias que conocen y saben
y son como el insomnio de los ojos más quietos,
como el sufrir de antes y como el del presente,
están sobre mi espalda y no las reconozco.
miguel