La hojas de ese camino que se florecía,
eran solo una pizca de lo que la vida le había regalado;
una sensación de calma con él mismo
acompañada de un silencio reflexivo
que le hizo ver lo especial que es vivir.
Esa conversación interna que despierta al niño sin rumbo,
es lo que le hace ser quien es.
Ese niño que camina por un laberinto rocoso con zapatos de oro
improvisando sobre la amargura y el miedo
sobre una sombra infinita que parece brillar.
Tal es la inocencia pobre de ese niño
que no es capaz de ver el fondo del camino.
Ese niño que siente latentes chispazos difíciles de disimular,
viéndose, así, en su gesto, esa parsimonia destructora
que lo consume.
Ese niño controlado por el Tiempo, que desea vencer,
que desea descubrir en silencio qué es la música,
que le invade el ser amado, que está lleno de querer.
Ese, solo, que espera con impaciencia a que la luz
que asoma por debajo de la puerta alcance a iluminar
la habitación entera, llegará a escribir con sus manos
un cuento que nadie leerá; un cuento apartado de la oscuridad
que jamás nadie leerá.
Un cuento que narrará la verdadera historia de su vida.
José María González Alconchel, noviembre de 2019.
