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GÓTICO
2 entradas
Sin mediar palabra
mi vida y mi muerte
se alejaron,
me quedé sola
en el laberinto
de sombras
que conforman
mis tristezas.
Con el sabor
de su sangre
en mis labios,
aprendí a sorberlas
de a una,
sin importar
las ventiscas
que azotaban
mis ojos,
ya nada era azul,
la certeza del ahora
fue la duda del mañana
sin conciliaciones
de motivos escondidos
ni de razones esbozadas.
Mi alma dormía en la oscuridad
del instante, sola, de cara al abismo,
donde el bosque y el trueno se acercan,
y se funden a los pies del mundo.
Ana Mercedes Villalobos
Ver el archivos adjunto 60362
mi vida y mi muerte
se alejaron,
me quedé sola
en el laberinto
de sombras
que conforman
mis tristezas.
Con el sabor
de su sangre
en mis labios,
aprendí a sorberlas
de a una,
sin importar
las ventiscas
que azotaban
mis ojos,
ya nada era azul,
la certeza del ahora
fue la duda del mañana
sin conciliaciones
de motivos escondidos
ni de razones esbozadas.
Mi alma dormía en la oscuridad
del instante, sola, de cara al abismo,
donde el bosque y el trueno se acercan,
y se funden a los pies del mundo.
Ana Mercedes Villalobos
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Batalla la luna en el vientre de la noche
asomada al laberinto de la espera,
cómplice de la soledad, del silencio,
ausente a este aleteo de alas
que vienen a morir entre tus muros.
Es como una larga sombra que se derrama
sobre estas letras apagadas, desvanecidas,
que descansan su trasnocho sobre el hombro
de un invierno desolado, impenetrable,
escondido tras los siglos, pensando en las tristezas
o en los pájaros que vuelan despojados de su llanto.
Y no importa si despierto, si estoy viva,
porque ahora no hay quien llore mi muerte.
El tiempo apretado entre los labios,
lucha por soltarse, apresurando la llegada del alba
que inocente del instante, asoma su esplendor.
Ana Mercedes Villalobos
Batalla la luna en el vientre de la noche
asomada al laberinto de la espera,
cómplice de la soledad, del silencio,
ausente a este aleteo de alas
que vienen a morir entre tus muros.
Es como una larga sombra que se derrama
sobre estas letras apagadas, desvanecidas,
que descansan su trasnocho sobre el hombro
de un invierno desolado, impenetrable,
escondido tras los siglos, pensando en las tristezas
o en los pájaros que vuelan despojados de su llanto.
Y no importa si despierto, si estoy viva,
porque ahora no hay quien llore mi muerte.
El tiempo apretado entre los labios,
lucha por soltarse, apresurando la llegada del alba
que inocente del instante, asoma su esplendor.
Ana Mercedes Villalobos