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POEMAS NOSTALGICOS
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Sê que uno de estos días vagarë en un sueño ancho
bajo del terrenal fuego de los cipreses,
puede ser que en esas llamas de carbones mancho
todo aquello que ame y limpie tantas veces.
Pueda que en esa olas en que mis voces abalancho
tan solo enmudecidas queden insensateces
y queden envejecidas todas mis niñeces,
Sin duda alguna y aunque me niegue al infinito marcho.
Aunque intente buscarme, no me hallo,
me encuentro en el oreo invisible
y aunque quiera ser guerrera invencible
sin quererlo, al final en todo fallo.
Aunque busque en antifaz mi identidad,
sê que soy sôlo estéril fantasma,
de las plantas infeccioso fitoplasma,
cada día me transformo en maldad.
Pero aunque aveces en el camino me desmayo,
me levanto del suelo con mâs fuerza
y espero que no tenga reversa
esa intensidad de inmortal ensayo.
Vuelvo siempre a levantar el tallo,
y aunque muchos me busquen la salida
y digan sin compasión que soy causa perdida
en florido despertar soy ¡Flor de mayo!
me encuentro en el oreo invisible
y aunque quiera ser guerrera invencible
sin quererlo, al final en todo fallo.
Aunque busque en antifaz mi identidad,
sê que soy sôlo estéril fantasma,
de las plantas infeccioso fitoplasma,
cada día me transformo en maldad.
Pero aunque aveces en el camino me desmayo,
me levanto del suelo con mâs fuerza
y espero que no tenga reversa
esa intensidad de inmortal ensayo.
Vuelvo siempre a levantar el tallo,
y aunque muchos me busquen la salida
y digan sin compasión que soy causa perdida
en florido despertar soy ¡Flor de mayo!
Una flor, como novia solitaria,
asomó de la tierra, casi yerta,
igual que si ella fuera niña muerta,
me embargo de una pena funeraria.
Su inefable perfume de bohemia,
me pone triste,un yaraví,le canta,
ave lira, en temblor; a mi alma espanta,
su mejilla de tulipán de anemia.
El ábrego, sus pétalos, en trono,
le briza y un rocío de abadía
le humedece en su lívido abandono.
En hondo cáliz, la nostalgia zumba.
Es mi novia: ¡La flor melancolía!
Qué sembrara mi amor, ¡Allí en tu tumba!
Había una luna de roto espejo
sin celofanes, ni sedas perladas
se bebía la noche de vino añejo
entre espejismos de lírica plateada.
Había una luna vacía de reflejos
cráteres de sombra y ella colgada
de celeste mar, se avizora desde lejos
en la espesa selva de fronda obnubilada.
Y esa luna sin antorcha, ni lucero
ente lava y ceniza y cenicero
recitaba al ébano de noche
y hacia de su pálida vislumbre un derroche,
se dice que un día en la mar se ahogó
y esa luna, esa luna era yo.
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Soy una caracola jugando entre las dunas
y si una tibia ola al mar me profundiza
en mi pecho canta, espuma me desliza,
ondularán despacio en aguas de aceituna
susurros etéreos en voces de nodriza;
se duermen las estrellas en mi tibia cuna,
en tumbos inquietos de noche mestiza,
me visto de nácar con lumbre de luna.
El ámbito sonoro trae la voz rimbombante
de la mar que arrulla en lo oculto su pena,
murmura bullicioso a mi oído en la arena
retorno yo su eco en canto vibrante.
Soy una caracola en la orilla moribunda
y el mar en su oleaje de júbilo me inunda.
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