ya sé que esto no es un poema

me dejó un papel
sólo eso
la casa, villa
una hoja de papel blanco rayado en
finas líneas de color azul
a pie de playa y un jardín al frente con
palmeras y un tucán auténtico
llegué y ya no estaba
sólo estaba aquel papel en la mesa de
la cocina
el carro, villa
y las palabras escritas en él con la
tinta negra del bolígrafo bic que uso
para escribir mis poemas
el bmw dos plazas descapotable con
turboreactores para alcanzar de 0 a
100 km en 3.2 segundos
en letra script y todo en minúscula sin
acentos y con errores ortográficos en
una de cada dos palabras
los viajes, villa
palabras que se clavaban como puñales
en mi corazón minetras mis ojos las
recorrían empañados por la tristeza
venecia, parís, constantinopla y hasta
el infinito y más allá
la mujer de mi vida
la mujer que envejecería a mi lado y
estaría allí para cerrar mis ojos al
morir yo
¡putas mentiras, cabrón!
la impaciencia había terminado por
vencerla
¡10 años viviendo de tus putas mentiras!
¿qué le hubiera costado esperar un
día más?
¡10 años con el cuento de que pronto
publicarías y y te volverías famoso y
rico y por fin podríamos largarnos de
esta maldita pocilga!
¡esperar sólo dos horas más!
total que no me quedó más remedio que
aceptar la propuesta que me hizo ese
libidinoso de tu compadre bulmaro la
noche aquella que nos pusimos hasta
el culo de alcohol en su casa
¡justo ahora que venía a darle la noticia
de que acaban de aceptar mi manuscrito
en mondadori!
"yo que tú dejaba a ese pendejo de villa y
me buscaba mejor a otro cabrón antes de
que el culo se me terminara de caer por
completo, mayra"
¡lanzan una tirada de 100 000 ejemplares
de mi libro en diciembre!
"un cabrón así más o menos como yo,
mayra"
¡y me están depositando 30 000 euros por
concepto de anticipo"
"para empezar te pondría un depa solo
a tu nombre, mayrita mía queridita de
mi corazón"
¡y de cerrarse el trato con scribners por los
derechos de la obra en inglés el próximo
mes son otros 70 000 euros!
yo sé bien que el hijo de puta es un viejo
verde y grasoso que no te llega ni a la
altura de los huevos, villa, pero la verdad
es que ya me harté de ser la muy pendeja
mujer muerta de hambre de un poeta
¡qué voy a hacer yo solo con todo ese
montón de dinero, dios mío!
ojalá puedas encontrar pronto a una mujer
que te sepa comprender
¡con quién voy a gastarme yo esos 100 000
euros de los cojones, vírgen santa!
¡y ni se te ocurra buscarme, pendejito!


-¿y si me llevas a cenar a constantinopla, villa?
-lo que tú digas, jennifer, ahora mismo le digo
al capitán que enfile rumbo a la costa turca

 

Excelente villa, el sueño del pibe dicen por acá en este país de protestas y "educación gratis" que no llega " chilito" del que no te enchila...saludos

 

Es la Jennifer que imagino? Si es así, valió la pena el duelo padecido. Verdadera poesía neoromántica...