y escribir poesías...

Escucho en silencio
sonidos de ratas
animas de sombra
roer cucarachas.

Me parece miedo
digno y delicado
con la luz velada
como oscuro cuadro.

Mi mente encantada
canta con su llanto
y me pierdo un poco
y me solivianto.

El miedo el oído
la tensión de infarto
el terror profundo
de telón amargo.

La furia difusa
como tiembla y pasa
con manchas oscuras
moho de la casa.

Un silbido mudo
sale sin garganta
haciéndose espeso
el viento que danza.

La tristeza seca
que no llora y calla
trepa en lo profundo
cercenando el alma.

Ya no estoy a gusto
ni me gusta nada
la esperanza ha muerto
en su tumba hay latas.

Ni murmullo verde
ni mil pies de plata
todo se hace absurdo
todo se hace a nada.

Escucho en silencio
el pasar los días
y contar los tristes
y escribir poesías...