Vivir volviendo

Cuando uno tiene la piel hecha de pueblo,
se lo siente palpitar desde la entraña;
Porque sus calles se estiraron y crecieron,
dejándonos remolinos en el alma.

Uno planta la niñez entre las cosas
como un sendero, por el que siempre pasa.
Y no hay raíz para el hombre, mas hermosa,
que aquel barrio andado por la infancia..

Después...podrán los años, los caminos,
llevarnos a otras puertas y a otras playas.
Pero siempre volveremos, vino a vino
a recordar la vieja mesa de la casa.

El viejo mantel de hule, las cortinas,
los delantales, la batea con la tabla;
El almanaque que adornaba la cocina
y el tizne querendón, de aquella pava.

Crece el hombre y vuelve por sus pasos
a buscar, como si algo le faltara.
Y no le duelen tanto los fracasos,
como crecer...y no encontrar lo que le falta.

Entonces vuelve siempre al viejo pueblo,
como un pájaro, prescindiendo de las alas.
Y se pregunta si volar ha sido bueno,
con cierto tinte de orfandad en la mirada.

Quien se fue, se ha ido sin marcharse,
hay un punto allá a lo lejos, que lo atrapa.
El de poder un día rebelarse
y someterse a la sangre, que lo llama.

Cuando uno tiene la piel hecha de pueblo,
todo el futuro, pende de una lágrima.
Y sin saber, cada día está volviendo,
a aquel patio...donde jugaba el alma.

Marino Fabianesi

 

¡ Qué verdad más grande Marino ¡ Saludos y estrellas.

 

Muchas gracias, Angel. No tenía computadora, recién hoy leí tu comentario... Un abrazo, desde san Pedro, Bs. As. Argentina.