Topiario

Igual que un jardinero de los grafos
esculpo con su fetos los topiarios
que dan forma a los monstruos de mi mente:
el amor tiene forma de sirena
pero no de Nereida. Las de Circe
El odio es como un tigre que te acecha
pero que nunca ruge; ronronea.
El sexo es la lamprea que acompaña
al hombre y fagocita su albedrío.
El hambre un marabú con experiencia
que espera que sus presas se le entreguen.
La vejez es un buitre que paciente
te esperará en el puño fiel de geras:
la choca en la que Cronos nos transforma.
La difícil topía del amor
le enseña al jardinero que la forma
esconde en el volumen a su orígen
La del odio es mas simple pues oculta
su geometría cuidadosamente
del escrutinio podador de su amo.
La de sexo es simpática y amable
hasta que adviertes que es inacabable
aún para el que esculpe sin tijeras
La topía de hambre nunca es simple
su carpanta no es ni única ni física
y al filo de las hojas que la tusan
lo afilan los que la usan de cadena.
Esculpir la vejez es todo un reto
pues el buitre es a veces la paloma
otras veces es un mortal milano
porque cambia de forma con los años
Como aquí; repetimos el topiario
usando como base a las palabras
que están en nuestro almácigo mental;
y aunque digan las cosas diferentes
serán las mismas una y otra vez.
Pues la repetición es como un sísifo
que no asume el aquello que ya dijo
y vuelve con el verbo rodadura
a empezar lo que alguna vez hiciera.

 

La vejez es inevitable, insobornable, y a veces insoportable.
Un gusto leerte.