Postrimerías de un poeta

El poeta murió de repente,
es ahora un cadáver andante,
todo porque ha perdido su numen,
quedo va, sin deseo, sin hambre
de los versos que lo alimentaban,
que su vida nutrían con arte.
Todo enjuto, falto de lectura,
va en su senda muy sobrio y exangüe.

¿Qué princesa ha de ser para él
la razón de una bella romanza?
¿Qué ojos verdes habrán de inspirarle
un soneto o una leyenda?
El poeta no tiene más pulso
si en su sangre no corre el deseo
de escribirle a la Hermosa Poesía...
Ya no quiere beber de esos pechos.

El poeta murió sin saberlo,
se alejó de la literatura,
su cabeza perdió en la rutina,
el arsénico cubre su pluma...
Su cerebro no deja más fruto,
su alma dulce se muestra caquéxica:
no se inspira, no escribe, no lee...
¡Y él ya no se siente poeta!

 

Ojalá !