Polvos de costumbre . v. II.

Sentada a la mesa espera María
la sonrisa baja , pestañas caídas
en un saloncito , verde de la mugre
el polvo asienta , tardes de costumbre.
Atronan la puerta ;_ quien coño es ahora?
esta acostumbrada , siempre a estar a solas.
_Ábreme María , es algo muy urgente...
le dice el Esteban y Esteban nunca miente ,
entra compungido con la cara rara
tan roja su sangre en la piel helada.
_Siéntate un ratito , ya prendí la estufa
que en la calle muerde y el frío se escucha...
_Te cuento María y esto no es un cuento
sabes que lo digo y no me lo invento ;
Encontraron un cadáver
en un saco de esparto
en el canal de la mierda
y dentro tu Paco....
Sentada a la mesa María no espera
la sonrisa lacia y la mirada espesa
en el saloncito donde arde la lumbre
las tardes asientan polvos de costumbre...

 

Un poema que nos habla de la Muerte, como algo bonito, digno y noble, porque gracias a la Muerte, podemos comer pollos asados, por ejemplo, o filetes de ternera a la plancha. O calamares fritos, etc...