Patética.

Me acusan de ser simple.
De mi escasez de vocabulario.
Pocas ideas. Un mecanismo demasiado comprensible.
Sin lucimiento. No soy un ingenioso hidalgo. Puesto que no son gigantes, sino molinos.


Y lo cortés no quita lo valiente. A veces, es preciso parecer un gallina.


Cada cuál tiene su propio ombligo, y así, opina.
Para moler los granos de trigo y elaborar la harina.
Y no me gusta perderme, en el sentimiento poético...
Desde fuera, siento que la Poesía es Madre Naturaleza. No me involucro en exceso.


No me inundan las lágrimas. Para mí, la tristeza es patética.


¿ La he gozado ? ¿ La he sufrido ?
¿ Qué Pecado he cometido ?
Alegría no es placer, y ésa es mi dedicación, de un tiempo a esta parte.
El arte, por no helarte.


Ver para creer... ¿ Verdad ? Sin llantos. Tal vez por eso, me llaman ridículo.