Oficio de poeta

Tengo que gritar a mitad del día​

que sigo vivo como una oruga,​

esperando el lenguaje del mundo
con sus alas apocadas,​

yo aprendí
en los libros:
el murmullo,​

mi lengua
es un molino de Cervantes,​

una cumbre inagotable de silencio,​

equivocas trampas del sonido exterior.

​

Cuando aprendo a respirar
la tragedia,​

el talante de una geografía,
en la lengua del alma,
me sustenta...​

Soy un oficio desmesurado
que se torna doloroso,​

con aquello que nunca
he conquistado.​

Hablo desde la tabla de la sangre,​

realidades que vienen desde cualquier
enigma,​

cuando escribo desde lo elemental,​

tal vez vencido
por la mala ocurrencia,
caigo desde el suelo​

[FONT=century gothic]con aquellas sonoros versos
que gritan[/FONT]​

[SIZE=3][FONT=century gothic]desde el aire y
me hacen poeta.[/FONT][/SIZE][FONT=century gothic][/font]​

​

 

Esos gritos que vienen desde el aire y me hacen poeta"

Un hermoso poema pues todo eso que dices hace de ti el
poeta que eres. Un gusto leerte. Saldos.

 

Versos que nos llevan a la realidad, excelentes versos, un gusto visitarte.
Un abrazo y muchas bendiciones!!

 

Gracias amiga por tu visita, saludos abrazos besos:::sorpresa1:::

 

gracias poeta tu comentario, saludos