Muchos viven muriendo.

Trato de imaginar lo que se siente morir de joven,
Y cuando lo hacemos, ¿Qué sienten los que se quedan?

Morimos solos, y cuando lo hacemos,
Somos capaces de matar a otros.
Pero a esos otros, solo se les atrasa la condena
(Se vuelven prematuros).
Son tantos los años
Que tienen que esperar para el reencuentro,
Que hasta, a veces,
Piensan en dejar de hacerlo.

Entonces,
¿Qué pasa con aquellos que se vuelven prematuros?
¿Qué pasa con aquellos que comienzan a sufrir
Desde el desayuno hasta la cena?
¿Qué pensaran el día en que, sentados, vean la casa vacía?
¿Qué pasará con aquellos prematuros
Que no le ven más sentido a la vida?
¿Qué pasará con aquellos prematuros
Que empiezan a verle sentido a la muerte…?
Para ellos, después de una pérdida,
No hay peor daño que el que ya han recibido:
Un regalo del diablo.

Amar para crear se hace una sola vez,
Es singular, como lo fue su Esposa.
En cambio la muerte elimina familia y amigos,
Es plural, muere uno y muchos viven muriendo.

 

Un triste y reflexivo poema. Interrogantes que quedan en el aire.

Buen poema.

Un abrazo.