Mañana en el salón.

En la mañana se escucha la voz lejana,
A kilómetros de un profesor que habla.
Que Marx, que Engels, La familia,
El Capital.

Hay una ventana percudidas; un edificio blanco
35 personas en un aula
35 almas reposando en bancas de madera.
Un orador egocéntrico. 68 oídos cansados de oír.

Una esencia que escribe. Reposando.
Añorando un cigarrillo.
Pidiendo al tiempo: dos semanas de chance.
Un viernes perfecto. Una lluvia, sin una gota de sol.

 

En la mañana se escucha la voz lejana,
A kilómetros de un profesor que habla.
Que Marx, que Engels, La familia,
El Capital.

Hay una ventana percudidas; un edificio blanco
35 personas en un aula
35 almas reposando en bancas de madera.
Un orador egocéntrico. 68 oídos cansados de oír.

Una esencia que escribe. Reposando.
Añorando un cigarrillo.
Pidiendo al tiempo: dos semanas de chance.
Un viernes perfecto. Una lluvia, sin una gota de sol.
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Que bien, austero, casi telegráfico, magnifico poema.