Las tablas de la ley.

Sin techo, sin cobijo.
Sin locomotora de vapor.
Sin una chocolatada de bienvenida.
Sin rancho grande. Y sin calzones de lana y de cuero.


Mendigo.


Pido limosna. Me quito el sombrero y saludo a la afición.
Saco, de mi chistera, un conejo blanco.
Que come una zanahoria.
Y miro la hora, en mi reloj. Lo llevo en un bolsillo de la chaqueta desgastada y sin mangas.


Mis guantes, agujereados. Mi mirada, como la del viejo instructor de Oliver Twist.





No robarás.
No darás falso testimonio ni mentirás.
No codiciarás los bienes ajenos. ¡ Oh !
Mandamientos de la ley de Dios: ¡ Qué va a ser de mí ! Moisés, postrado estoy en el monte Carmelo.