Humos de Alejandría

Humos de Alejandría

Qué es un libro, si no un informe de vida y movimiento; qué, si no una luna que nos habla de otro tiempo, un cristal que miramos muy de cerca para ver sus mil reflejos; una sombra que ilumina a la luz del pensamiento... Unos ángeles que hablan, y demonios y talentos, de subir hasta los cielos y bajar a los infiernos. Un montón de humanos humeaban todavía, entre quejas, desde lejos.

Aún prendía la antorcha de la vida; quien miraba era el doble de algún dios que estuvo muerto. Inmortales no son carnes, portadoras de intelectos. Nada muere que se piense, y quien piensa está en el cielo; el infierno, evidente, es estar pisando el suelo. Los miraba ordenados, esperando ser abiertos, sin moverse en sus estantes. Un mortal tiende su mano acercándose un instante, y un suspiro infinito se escuchó al rozar un libro; quizá allí entre sus hojas, esté el dios que lo ha descrito.

 

Bello y generoso este homenaje a los libros como gran aportación al pensamiento. Hay en el relato una admiración sagrada hacia ellos y hacia esa biblioteca tantas veces destruida por unos y por otros, quizás por eso el título echa humo.
Un placer leerte orfelunio
Buen día