guerra

Titilan, noche cerrada, a lo lejos...
un par de cruces de luz apagada,
son las sombras de la calma
y del sosiego, hermanas cruzadas
por el mismo padre de los infiernos.

Son disparos que se oyen,
rompen el baile de su tirite....
se tiñe la oscura de trazos,
se escribe la negra de gritos.

Rojo se vuelve el temblor,
desgarrado, y a empellones,
saca de su pecho una vida,
coge de su bolso un lamento.

Después..... silencio.

Se alza el día esplendoroso
dando vueltas, girando,
rebotando contra el suelo,
golpeando saliva... repitiendo
giros y giros, no hay consuelo.