Goethe

Son rosas enzima, de duende cabeza
en las pilas de humo alrededor con todo
y su casa se va esta regla vacía que años
te va espiando en tu rico estupor gente.


Que van rapido esta estrofa sin remedio
en las sonrisas de cada rosa; en el cuento
de cada dia de sospecha en los ruidos
de la casa grande, de los cuentos grandes
de los rios grandes, sin caracter y sin humo.


Perdido cross, o unico sentimiento en
las discos, en los arboles sin sentido
como dos rocas va el ruido derrite
y saca esto de mis labios sin poder verte.

 

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Ricardo Linares
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