Fragilidad de los sueños

"Estamos hechos de la misma materia que los sueños, y nuestra pequeña vida cierra su círculo con un sueño".
La tempestad.
William Shakespeare.



FRAGILIDAD DE LOS SUEÑOS

Que frágil es la noche
qué frágil y que fértil
cuando nos riega de sueños
Ese universo sin límites
esa oscuridad nacida de la luz última
como cósmica pradera
en la pacen mis mas dulces monstruos.

Qué frágiles son la noche y sus criaturas
y cuando un sueño se hace trizas
imposible es ya recomponerlo.
Sueños como ánforas con la curvatura perfecta
de una cadera femenina
útero preñado de nuestro otro vivir

Sueño como nube a la que el viento desplaza
y se deshace entre los rayos de sol
Sueños taumaturgia involuntaria
espejos que reflejan nuestro vivir en la muerte.

.De mis sueños como fuente
vuelan los cisnes a sus dorados ocasos
Sueños de estatuaria imposible
torsos y músculos de los héroes agonizantes
águilas sedentes y jilgueros que las admiran
plantas trepadoras que anuncian el regreso de algún otoño
canciones de ciego y lazarillos autómatas
--decidme cómo armonizar fragmentos
de estos sueños sin armonía ninguna
sueños fractálicos con alguna belleza íntima
que sólo otro soñador podría descifrar--
la vieja catedral tan recurrente
que provee de aceite y búhos
a las beatas envueltas en membranas de murciélago
o rascacielos altivos que se inclinan
ante una modesta ermita
deslavazados galpones y el secreto de las ruinas
que alimentan mis procaces sueños húmedos
y las generosas doncellas oferentes
que deslíen sus amplios pechos para extenderlos
a mis pies.

Desiertos de soledad abundante
con rocas que se erizan y pacientes dromedarios
músicas inaudibles
-en los sueños sólo se escucha el silencio-
viejas damas escapadas de los daguerrotipos familiares
oh mis queridos fetiches como el gato de astracán
con sus ojos encajados en órbitas sin cielo
sótanos con humedades lesivas
en los que me pierdo y grito
en el aterrador silencio de los sueños

Calles construídas sobre pavimentos de nubes
calles donde el neón se esparce en los prólogos nocturnos
nunca tranvías florecidos
nunca rientes bocas desdentadas
de underground

Y al final de la avenida un puerto a veces
desde el que parten los paquebotes que cruzan
los áridos desiertos de obsidiana
Paquebotes con músicos negros
que interpretan poliédricas y aladas músicas
para suicidios alegresY
el monstruoso iceberg que nos aguardapara transitar en él
la última parte de nuestro viaje
desde la que despertaremos al otro sueño
miserable sueño de máquinas oxidadas.

 

¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción; y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.

Pedro Calderón de la Barca

 

Hola, Alde, mi fiel lector. Gracias por tu nueva visita. El tema de los sueño, como el de los espejos, era muy querido a Borges, de quien soy ávido lector. Me alegro que participes también en esa pasión. Un abrazo,
miguel

 

Mi muy estimado Iván: también es para mí una gran alegría ver tu nombre junto a mis versos. Creo que ambos admitimos y disculpamos, por razones de la enorme extensión de este foro, las grandes ausencias en nuestras lecturas. Yo paseo a veces por tus románticas baladas, verdaderos boleros de los tiempos antiguos que espíritus como el tuyo se encargan de mantener vivos. Y eso supone una gran riqueza para quienes provenimos de aquella época. Gracias de corazón. Un enorme abrazo,
miguel