Fotografía

La piel dentro de una inconclusa fotografía,
se desvanece detrás de una puerta ciega a lo lejos de mi espalda,
la debilidad del cuerpo enfermo y la fortaleza de la enfermedad hambrienta,
mi ayer destruido por mi presente desgarrado,
la peor parte de mí,
debería volcarme en otro,
¿Recuerdas cuando la fotografía era completa?
Ahora todo es un desastre.

Se enmudece mi felicidad detrás de mis ojos,
desfragmentando mis infectados sentimientos,
grito y regalo tu nombre al silencio,
y todo esto es tan común como el frio del final de cada año.

Las crónicas del tiempo que permanece lluvioso en mis manos en estos días de sol,
y en mi vereda siguen sin poder convivir una sonrisa y mi alma,
tres fotografías en blanco y negro recuerdan los días previos,
pero aun el viento no dejo de despeinar mi calma.

SI solo pudiera convertirme en otro y dejar la mejor parte de mí,
cavaria para poder tapar todo el resto,
pero estos zapatos de papel no me protegen de los caminos de piedra.

Deletrear el dolor en un espejo que miente es el juego para vivir,
la fotografía siempre será en blanco y negro,
innato su pasado.

No puedo recordar si la fotografía alguna vez fue completa.

¿Recuerdas si alguna vez lo fue?​