Estampa de una muerte prolongada

La noche de los bronquios,
calles de oscuridad mental,
miel sobre el párpado huesudo,
otro de los grandes que no ladra.

La luz es ojo del universo,
secuestro de la vorágine anímica,
el paso o las drogas de sus besos,
la Luna es botella de alcohol desamparado.

Otra estampa,
gotas de sangre se duchan entre caricias,
el asfalto es testigo de las penas,
otro de los grandes que no sabe ladrar.

¿Quién anda ahí?
¿Eres tu el monstruo
de las luces que el ángel
no supo disipar?

La brisa toca acordes de respuesta,
la flauta suena para los demonios,
la cama, el espejo, las nubes
son racimos de recuerdos facturados.

Es la ciudad, es ella,
sus besos, las piernas,
el sexo sin color,
las penas de sus labios.

No se si es verde esta luz,
creo que tu eres esta luz,
veo de lejos las piernas de la vida,
otra nota más de los sonidos.

Todo es imagen,
todo es azul,
negro es el vino,
la gota cae al cielo.

Muerto tras las túnicas,
hay pánico y luces,
las caras y sus máquinas,
las venas de sorpresa.

Espero revivir,
quizá sea el sexo,
la copa es la respuesta,
el ataúd es mi secreto.