El lápiz muere.

Estoy llorando en mi desesperación
porque mi lápiz ha muerto de agonias.
Segundos de suplicios por poesías cumplidas
que dictó su grafito amargo
en el corazón y la partida.

Mi lápiz fue
de todos el mejor amigo
que expresó en su calma mi llanto y mi sonrisa,
acabando página a página
la sequía
de un final,
el final.

El lápiz es
de vortices lo proyectado en un espacio
que se achica por su precio de centavos
pero grandes obras dice
por traducción del corazón sembrado.

Hoy muere mi lápiz
y le he llorado.
Muere en la crucificción
de muchos días gastados
y mi hoja aun viva le llama a gritos
que no responderá
por ser recuerdo
olvidado.
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