El hospital

Enjambre de dolor,
contaminado de asepsia.
Cuerpos desnudos,
desprovistos de etiqueta:
El jornalero descansa
junto al terrateniente.

El desagüe de la decepción
no deja de oler a muerte:
Hay que respirar oxigeno
del claro que puedes.

En la mesa del quirófano,
el alma envenenada
con algún somnífero,
se revela
ante tanta frustración,
llamando con sangre
a la vida.

Toses, lamentos
y silencios de vigía,
armas para ahuyentar
en la noche
al miedo.

La mejor cura:
Ternura
con aspirina.

 

... y a pedir prorroga... que la vida, es divina... Muy buenas letras Lorenzo... con ese cierre, tan perfecto. Muchas gracias

Un abrazo

 

Gracias por tu aliento, Rosaela....un abrazo.