El exilio de los zombis

Parecemos perdidos,
nos vemos derrotados,
la fealdad nos cae
como una aureola de asfalto
y nuestras espaldas crédulas
ya no soportan
la deshonestidad del mundo.
Estamos hechos de furia
impotente, diseminados,
perplejos y con la razón abatida,
pagamos cuentas,
invertimos, transamos
sueños en un mercado
sin valores
y facturamos contra entrega
por nuestras culpas.
Nos vemos
como el poder nos quiere,
relegados, sepultados vivos
en nuestras propias individualidades,
mártires de nuestros ideales,
masacrados por las esperanzas…
Vamos por la vida muertos
y cancelamos
por nuestras tumbas cotidianas,
somos el dividendo
de la vida que quisimos
y nos embargaron los sueños.
Estamos derrotados y confesos,
malgastamos nuestras fuerzas
en escaramuzas contra la delincuencia
de los poderosos
que se tomaron por asalto
la dignidad colectiva
de un pueblo sometido,
de una raza condenada,
de un país que ilusamente
aún se cree patria
y no sabe que ya es empresa.
Nos manufacturan el alma,
nos reproducen en línea,
estamos relegados y sin sombra,
y nos apilan en bodegas
que huelen a concreto,
pero saben a estiércol,
y nos convencen
de nuestra propia eutanasia.


La ciudad me tiene derribado,
hirsuto y con hambre,
con tan sólo estas cinco millones
cuatrocientas veintiocho mil
quinientas noventa intimidades
que me acompañan,
gajos de una piel
que mudaron nuestros antepasados,
cuentas simbióticas
con muerte cerebral,
números adosados
para validar nuestras existencias,
hijos de economías incurables;
nos fueron a parir en bancos
de madres obesas
que nos lamen el sueño vitelino
hasta el fin de nuestros tiempos,
economías embarazadas
de hijos amamantados
con la tutela del hacinamiento
y de la mano de la indigencia;
nos educan a la medida
de sus ambiciones
y nos depredaron el arte
como arte, porque el alma
nos creció vendida y consignada,
porque ya no cantamos
con voluntad de masas,
cambiamos el grosor de nuestras brochas,
la intensidad de sus colores,
las grandes obras de nuestros cinceles
son plumas sobre cheques
que pagaron por nuestra voluntad de crear,
y peor aún
hemos destrozado la ortografía
de nuestros versos interlocutores
para recién notar
que ya ni siquiera recordamos cómo leer…


Nos miramos en menos,
como desconocidos,
somos cosas que pesan y miden
y competimos por los mejores ataúdes
de las grandes funerarias
que nos imponen a su antojo
mientras con inocencia púber
creemos ser los que elegimos.


Vivimos lejos de todo,
todo es ajeno,
nos desconoce el mundo
y acabamos invadidos
por inmigrantes en nuestras vidas,
gente pequeña, gente vieja
o gente como tú o gente como yo
que hemos aprendido a vulnerar
por una silla junto a la mesa,
jefes de manadas cría cuervos,
hermanos del poder
que nunca tuvimos,
sobrinos penitentes,
herederos de la inconsciencia
y progenitores de la insolencia
de mirar a Dios como de tú a TÚ.


La ciudad me ataca
con su inocencia malparida,
tiene ojos por las vidrieras
donde graba mi desolación,
se devora mi carne
y relame los huesos que sepulta
sobre sí.
La ciudad no me teme
porque reconoce mi camino,
tiene sensibilidad de perra en celo,
oprime las voluntades
hasta que la mermelada de sus hijos
pueda untarse sobre sus otros hijos;
huyo por la ciudad
donde hay cazadores de mi conciencia,
y como una bestia asustada
me refugio entre las sombras,
sobrevivo de limosnas gubernamentales
y mi collar anti pulgas me convierte
en una propiedad del sistema;
por eso me aprieto la voz y callo,
soy un oso famélico
bailando en bares y cantinas
por una caña de vino,
porque soy un hijo bastardo
de esta ciudad que desconoce su paternidad
y me vuelve proscrito
a un costado de sus hijos incompetentes,
de su jardín de zombis
donde una vez pagué también por ser el preferido.