El autor era una obra.

¡ No escribas más !
Da tiempo al Tiempo.
Inspírate y te saciarás.
Aliméntate.


" Yo soy un autor, y no tu obra. Tu esfuerzo es en vano, y sobra. "


Se te agota el carisma.
Tu religión llega a un cisma.
Tus creencias no pueden perdurar, por los siglos de los siglos.
Has de saber la verdad, porque así, serás libre.


" Yo creo en la Poesía, y en la Vida. Bebo infusiones, querido. "


Pero puedo desperdirte.
Soy el dueño, en la oficina.
Soy el Cheff de esta cocina.
Soy el que pone huevos de oro, como esa gallina.





" ¿ Huevos de oro ? En ese caso, yo soy moro. Creo en Alláh, que es el No-Ser y la No-Violencia. "


Te jubilo.
Año sabático te espera.
No delires más. ¡ Prospera !
Cultiva hortalizas y entretente con el canto de los pájaros.


" Yo soy cyber. Internauta. Rescato de la ciudad, a las ratas, tocando la flauta. "


Como el flautista de Hamelin, pero no hay una invasión demencial, esta vez.
Tu hermosura y trinos, ya están muy vistos y oídos, en la red.
Y en esa red de redes, te encierras, como entre cuatro paredes.
Sal a campo abierto a respirar, el aire puro.


" Para eso, tengo los puros medianos. Me intoxico. "


Autor...
Eres mi obra.
No te compliques la existencia.
O te expulso de mi Foro, con vehemencia.


" No es tuyo, pues es de todos. Los compañeros trabajamos, codo con codo. "