Canto XXXI

Una lagrima

cae de la luna,

un filo argentino

desgarrando la nostalgia.

En alguna parte

alguien muere,

alguien nace.

¿Esto es superstición

o el amargo gusto

de lo inevitable?

Muero un poco hoy

como lo hice ayer.

La verticalidad me devora

y llena mis ojos de noches,

teñidas de quebrantos y silencios

donde ni mis manos me responden.

La luna se oculta

avergonzada

y me deja solo,

petrificado.


​

 

Oscuro y bien dicho, casi para el foro de misterio. Saludos cordiales para ti, Khar.

 

Muchas gracias Sergio, por tu comentario y por aprecias mis humildes escritos.

 

Le he editado el título.

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