Canalillo.

Ya, todo ha terminado.
Mi búsqueda; mi ritmo. El soliloquio.
He sido muy feliz, al fin y al cabo.
Me queda una alternativa.


Ver cómo todo vuelve en sí, y se levanta.


Conscientemente; aplomo. Ya no va más, a la deriva.
La enciclopedia con sus tomos.
La puerta, con el pomo.
El filtro, en el cigarrillo.


Pero todo era per se, la consecución de unos fines. Amparando negocios turbios de malandrines.


Tenía que ser así, magma volcánico.
Un altavoz cónico.
Un telescopio cilíndrico.
Planeta esférico. Pirámide de cuatro lados. Ardiente pueblo. La Primavera, la sangre altera.


Maestro y discípulos.


Y es lindo... Hermoso.
Como Don Quijote, Sancho Panza y Dulcinea del Toboso.
Estoy en cuclillas. No me arrodillo. ¿ Qué más da ?
Todo cabe dentro de la pipa de tabaco. Y el bebé se monta en su corre-pasillos.


¡ No le des más vueltas ! Pechos y canalillo.