¡ Ánimo, Madre Naturaleza !

La Poesía se ha despertado, y está jugando a las mazmorras.
Los dragones parlanchines son como cotorras.
Los castiga y esclaviza. Los somete y amilana.
Porque la Poesía no es vana.


Sus mascotas vuelan y se marchan, muy, ¡ Muy lejos ! Ya han salido del retrato.


Rompieron el cuadro y atravesaron su lienzo.
Resquebrajando el marco de madera. No están dispuestos a vivir en una madriguera.
No quieren que ella pinte al óleo, o a la acuarela.
La Poesía se hace música, en su soliloquio. Toca el piano y surgen muchas copias.


Se está reproduciendo. Clonándose en canciones. Bellas mariposas agitan sus pompones.





Son las animadoras de baloncesto. Éstas no vuelan, pero sí danzan.
En sus lágrimas, la Poesía nos detesta.
Cierra la puerta del sótano, y echa la llave.
Compone varias sinfonías, en tonos agudos y graves.


Al salir, vuelve a ser bella, buena y sana. Nos envuelve en sus brazos.


Nos pinta, trazo a trazo. Posamos y nos quedamos quietos. Absortos.
Nos devuelve al paroxismo.
Al clímax. A la fusión constante. Al Nirvana.
La Poesía es la mejor cantante.