Amor y empuje.

A decir verdad, ella es mi novia.
El quid de no ver lo obvio...
¿ Estoy ciego, o qué me pasa ?
Borrón y cuenta nueva: Tábula rassa.


Pero nuestra relación es virtual.


¿ Cuándo nos reproducimos ? Si nos casamos, viviremos fatal.
Porque yo, aún, no gano dinero. Ella no quiere ser mujer-florero.
Necesita que yo me convierta en cenicero. Para poder fumar.
Inspirándose en el tabaco, que procede del cielo. Como las nubes grises, previas a la tormenta.


El Mar es un chicle de menta. No se alimenta, mi dama, bebiendo infusiones, en la cama.





Necesita un maromo que la tome en serio.
A pesar de que el Amor, como la Broma, forme parte de la Creación.
Que la empuje y ella, siendo poema, se convierta en canción.
Que la decore con ritmos y melodías. Retumbando en la noche. Paseando de día.


Ella quiere el cuerpo de Bomberos, o el de Policía.