Abur

El eco de una voz tristona resuena el bronce menguado
del vetusto campanario. Hacen coro los murmullos
en letanía, ayes agudos vestidos de amargo llanto
con trajes de oscuridad y corazones sin tañidos.

Los pasos lentos silentes dejan huellas en los pedruscos.
Las nubes, harta preñez, esconden la luz del sol.
Cuesta arriba, a los andantes, los baña con sus destellos
y van dejando los rastros de pies descalzos exhaustos.

Tres mujeres entrelazadas calzan caretas de aflicción.
El séquito sin premura, con el lastre sobre los hombros
danza indetenible al vaivén de semicorcheas sin contexto.
Norte, Sur, Este, Oeste. Incolora Rosa de los Vientos.

Traspasan el umbral de hierro y ocho avezadas manos,
con dogales desvencijados le dan rienda al silencio.
Un aletear de pañuelos blancos, vuelo de pétalos lozanos
con flores de otro tiempo y puños llenos de cieno.

Un mustio epílogo con manantial de salobres efluvios.
Un vespertino grisáceo deja bajar los retazos
llevando de compañero, entre el amargo del cedro,
al enjuto rostro escondido hacia el sendero de sueños.
​

 

Si hubieron flores en otro tiempo, aparecerán de nuevo, pues no hay de nuevo invierno sin una nueva primavera. Si las nubes tapan el cielo y no te llega la energía de su luz, enciende un cálido fuego que te refugiará de la soledad, acogiendo con alguien palabras sinceras de sentimiento, pide ayuda para cargar tus lastres, que no se hundan tanto tus pies.

Tú sufrir es duro, muy duro, pero a sorbos entra mejor, no quieras beberlo deprisa y tú solo

 

Qué agradable saber que tu inquietud poética vuela regalando más poesía. Un gusto recibir tu comentario. Recibe un cálido saludo venezolano.

 

Mustaine: Un comentario corto pero lleva implícito un enorme contenido. Gracias por estar presente entre mis letras. Saludos